No salten

Y también las musas. Me faltan las musas, caigo en la cuenta de que no las tengo, ¿Dónde las busco? Ya no me acuerdo dónde las puse. Las usé en Las Toninas, por vez última, sentada a la par del mar. El mar, qué bicho maravilloso, inquieto, salvaje, inalcanzable. Por aquellas noches soñaba que era él quien me traía las musas envueltas en olas, yo las secaba, les quitaba el yodo, y las utilizaba. Borges lo definía como un ser, y lo es. Porque dejando de lado esa frase que dice “los sueños, sueños son”, me convenzo de que ese ser me las arrimaba.


Pero creo que las perdí o se metamorfosearon o huyeron o se reencarnaron en otro ser. Y me pregunto qué tiene que tener un humano para que le amanezcan musas, ¿todos tendrán? Me intriga saber con qué desayuno se las despierta, cómo se las cuida, cómo se las ama... se han extraviado mis musas, si, tal vez estén haciendo rimas con las pelusas debajo de mi cama y se retuerzan de risa ante esta búsqueda loca. Si, loca, porque loca se le dice a una mujer que perdió la razón y a esto no se le encuentra explicación racional.


¿Y si se metamorfosearon? ¿Qué podrían ser ahora? Gusanos, langostas, felpudos o ranchos de barro. No, no, no puedo pensar en una metamorfosis de mis musas. Tienen que estar en algún lugar. Son mías.


Me voy a dormir, a ver si las encuentro entre las sábanas, aunque tengo la certeza de que hace un par de meses que allí no están. Estuvieron entre ellas, pero ya no. Ahora esas sábanas están frías. Están de duelo por la ausencia. Por la ausencia del padre de las musas, el que dejó que se echaran a perder, que se descompongan al igual que un cartón de leche fuera de la heladera.
Mejor me voy al balcón, quizás estén al borde de la baranda, del abismo. ¡No caigan por favor, no caigan! Esperen a que llegue yo, las rescate, prometo integrarlas de nuevo, pero no se tiren, por favor…


¡Tampoco se congelen! puede que estén dentro de la heladera, encarnadas en alguna naranja o en un pedazo de pollo. Ya vengo, voy a comer un gajito, por ahí, en una de esas, la vitamina C o el cítrico me las devuelve.


Pero antes, me detengo un instante, pienso, revoleo las pupilas de izquierda a derecha, y digo: están en la heladera, si, porque un tiempo atrás las usé para escribir sobre la diferencia entre el huevo blanco y el de color. Pero no fue esa la última, ya dije que había sido en Las Toninas. Salto de la silla y voy a ver si están allí adentro, abro de modo brusco, miro, toco, huelo. No.
No sé dónde están, pero no salten al vacío, y si eso deciden, salten hacia mí, yo soy el vacío.